За окном уже день, питерская улица Рубинштейна в дождливой пелене. По оконному стеклу медленно стекают капли дождя. Я в комнате разглядываю её руку. Гляжу
на неё на свет и вижу, как по её венам течёт жизнь собираясь в такие же ручейки,
как и на стекле. Дождь на улице, дождь внутри нас.
Ты молчишь и я молчу. Там внизу в кафе напротив стынет не сваренный кофе для нас. Я не предложу, а она не спросит.
Наша жизнь здесь всего лишь иллюзия настоящего. Прошлое еще живет в нас, а в будущем нас нет.
Иллюзия настоящей жизни и ничего больше. Кому-то надо что-то изменить? Ей и мне нет. Я слышу дождь за окном, я слышу, как бьется ее сердце рядом, наше дыхание с ней становится реже. Я вижу эту жизнь, но это всего лишь иллюзия...и незачем претворяться теперь.
Она медленно соберётся и уйдёт, не слышно закрыв за собою дверь.
Я налью себе виски и подойду к окну. Не стихая идет дождь. Машины стоят в пробке на узкой улице. По тротуару мечутся прохожие, спешат по своим делам. Ее красный зонт исчезнет за углом превратив все в прошлое. Я открою окно и осенний воздух с дождем отрезвит меня своим холодным безразличием...Все иллюзия!-подумаю я.
Потертые джинсы, белая рубашка и лаковые туфли -сегодня мой гардероб. У железных ворот прыгаю в свой "Bentley", рядом на сиденье недопитый "Chivas". Впереди ждет Невский, вечер и неоновая ночь, что продолжит бессмысленную для меня историю.
Там в темноте она расстегнет пуговицы на рубашке, и опять нежный парфюм ее тела и бесконечная пауза будут бить в висок своим холодным молчанием. Потом я не вспомню ее и это пустое молчание, скрученное в сто долларовую купюру, белую дорожку на кредитке уносящую меня с ней, словно течением по тихой невской воде в неизвестность.
Прошлое навсегда останется со мной, а настоящего здесь нет. Будущее призрачно и далеко. Сейчас есть виски, дождь и тачка - мои ночные спутники, правящие мне билет в одну сторону. С ними пронесусь по вымершему городу отрекаясь от всего настоящего, будоража уснувшую суету.
Ксеноновый свет фар разрежет ночь на пополам отделив прошлое от настоящего оставив мне пустоту. Может тогда я и вспомню, может забуду ту под красным зонтом или сегодняшний след дождя на оконном стекле -мое уже прошлое.
Кто-то скажет: - Иллюзия?
- Может, да, а может, и нет, - отвечу я.
Какой по счёту сегодня дождь (стотысячный, миллионный)?
Задачка трудная и ответ, пожалуй, не так уж прост.
Не верь, малышка, моим глазам - они ведь хамелеоны,
И добросовестно отразят ответ на любой вопрос.
Когда полезет упрямый лист из почек берёзы, клёна
И солнце врубит гирлянды ламп по тысяче мегаватт,
Весна окрасит мои зрачки любимым своим, зелёным,
(oна ведь женщина, посуди - а, значит, всегда права).
Пусть наш (довольно короткий) век размножит небесный ксерокс
На дни - сиамские близнецы (побробуй-ка раздели).
Глаза на облако подниму - оно их окрасит серым,
И штрих-пунктиром перечеркнёт как молнией птичий клин.
Зачем же серым? Затем, что дождь (а дождь потому, что лето)
С утра всё землю решил умыть и в том преуспел вполне,
А небо, выглянув из-за туч, поделится синим цветом
(другие скажут, что голубым - не спорю, ведь им видней).
Что, не заметила синий цвет (наверное, не успела)?
И снова нас поливает дождь, по верху зонта стуча.
А что случится зимой, когда всю землю раскрасит белым?
Ну где мы нынче и где зима? Не будем о ней сейчас!
И жить не стоит, считая дни - считали, да всё без толку
(вам то же скажет хамелеон, он - старый и мудрый зверь).
Не верь, малышка, моим глазам, они отражают только
Как беспристрастные зеркала. Не верь им, прошу, не верь!
какой сегодня по счёту дождь? десятый за две недели?...
что толку этот подсчёт вести... и стоит ли усложнять
простые вещи... ведь "как всё есть" и "как мы с тобой хотели"
не многим схожи... откинем грусть, как старую букву ять...
меняясь, словно хамелеон (в глазах ли? скорее в жизни...),
я каждый день проклинаю сны, за то что мне снишься ты...
и каждый вечер опять прошу всего об одном: приснись мне...
наверно, это уже в крови - то строить, то жечь мосты...
один бюджет на двойной сюжет - по двум параллельным сказкам...
мы оправданий найдём (легко!) полсотни за пять минут...
и лжем друг другу, и лжем себе... меняем цвета и маски...
часы (пусть могут солгать другим), хотя бы себе не врут...
хамелеона, в конце концов, притянет к хамелеону...
так может, сможем и обойтись без всяких наивных вер?...
по венам бродит сигнал "люблю"... (стотысячный? миллионный?)
и если в среду прольётся дождь, то встреча у нас в четверг...
Я люблю, когда идёт дождь. Люблю когда он идёт на улице, а я под зонтом, когда я еду в машине, люблю, когда он идёт ночью и барабанит мне по подоконнику, не давая спать. Когда дождь - всегда бывает немного грустно. Он иногда навевает воспоминания о прошлом. Ты лежишь ночью глядя в потолок или окно, а перед тобой протекает прошлая жизнь, как в старом кино. Друзья, знакомые, люди, которых уже нет, детство. .....
...Дождь идёт, дождь, а я лежу и смотрю, как он стучит мне в окно и меня охватывает печаль. О том, что не удалось, о том, что не сложилось в жизни...И как теперь всё это далеко и невозвратно. Но я всё равно люблю дождь, потому что, лишь благодаря ему, я освежаю в памяти страницы былой жизни. Я люблю дождь, он вселяет в меня надежду. И, засыпая под дождем, я верю, что утром взойдёт солнце, разогнав все тучи, и день подарит чистую страницу, на которой я напишу:
- Люблю.
