I shot for the sky
I'm stuck on the ground
So why do I try, I know I'm going to fall down
I thought I could fly, so why did I drown?
Never know why it's coming down, down, down.

Oh I'm going down, down, down
Can't find another way around
And I don't want to hear the sound of losing
Of what I never found.

Прошлое вернется, оно всегда возвращается, сегодня вечером, где-то к половине восьмого или к восьми,

а может завтра с утра....

Если любишь отпусти, если он вернется, значит он твой, если нет - значит никогда и не был твоим...

А вот если этот кто-то возвращается снова и снова, с завидным постоянством в "раз в три месяца", возвращается может для того, чтобы я снова поверила в себя или для того, чтобы я в конец эту веру потеряла. Это ведь тоже не правильно. 

Но что если с кем-то ты смотришь на мир сквозь искажающую изображение призму, ведь только таким образом ты можешь увидеть как умирает осень в лучах северного сияния. Что если с кем-то все не правильно, но именно так как должно быть, ведь по другому быть просто не может? 

Именно так должен выглядеть мир, именно таким он был создан, именно таким он был нарисован на священном чертеже.  Но ведь и это не правильно, потому что завтра, а может даже вчера, все это закончится.

Останется только чувство, что ты блестяще отыграл чью-то роль, но тебя даже не вызвали на бис.  Словно всего этого не было, или было не с тобой, или это была не ты. И винить то некого, ты подписалась под этим всем сама, в порыве страсти не рассмотрев мелкого шрифта.

И может это не твое, может никогда и не было твоим, и ты даже потерять этого не можешь. Тебе остается только жить с куском выдранного когтями сердца, пока прошлое вновь не вернется, пока тебя снова не вспомнят. "Вон, та девочка во втором ряду, шестая справа" . Словно спектакль который ты должна отыгрывать снова и снова, с завидным постоянством "раз в три месяца" но и в сто тридцать пятый раз, тебя не вызовут на бис и забудут, как только ты уйдешь со сцены.

И даже в сто тридцать пятый раз, ты будешь возвращаться, ты будешь улыбаться столь непривычной, искренней улыбкой, а потом кормить странную серую кошку, просто для того чтоб не разреветься, не разлететься, не исчезнуть, чтобы дождаться следующей сцены. Чтобы тебе вновь позволили хотя бы одним глазком взглянуть сквозь разбитую призму искажающую реальность на то, как красиво умирает осень в лучах северного сияния. 

Потому что так правильно, потому что так должно быть?