Вослед ветер вился ретивый,
Мне снова сын снился живым.
А он уходил молчаливый
По нашим тропинкам земным.

Неспешно заходит в дом старый
И ищет сестер. Тишина.
Но только у звонкой гитары
Порвалась на взлёте струна.

Нигде нет того, что здесь было;
Ни бабушки и не друзей.
А время уплывшее стыло
Цепочкой своих миражей.

А ветер по комнатам рыщет,
Пустоты ему отданы.
Судьба отчего-то зависит
В чём нет нашей с сыном вины.

коллаж автора.


© Copyright: Ирина Рудзите1, 2018
Свидетельство о публикации №118033103671
[472x454]