Зима развернулась, как белая книга,—
О светлая суть невозвратного мига!
Холодное солнце. Густая лазурь…
Забудь пораженье и брови не хмурь.

Душевная смута — пустая хвороба.
Есть свежая горсть молодого сугроба.
Рябины багряная тяжкая горсть.
Ты в собственном мире хозяин, не гость.

И время, к тебе приближая страницу.
На девственный снег вытрясает синицу.
И ты, у раскрытого стоя окна,
Смеясь, вытрясаешь остатки пшена.