Перестанут поджигать ракеты
Растревоженного неба синь,
И тогда на Украине где-то
У меня, возможно, будет сын.
Для него рукой закоченелой
Под метели надоевший шум
На листке, что был когда-то белым.
Эти строчки теплые пишу.
В черном дыме, в грохоте орудий
Сели жизнь и смерть на карусель…
Может, сына у меня не будет.
Значит, будет у моих друзей.