И вот, напоминая вьюгу.
Стелясь почти что на лету,
Помчались лошади по кругу,
Я снова ставлю не на ту.

Она косит в тоске упрямой,
С нее ручьями льется пот.
Она придет последней самой,
А может, вовсе не придет.

Знаток безумствует привычно.
Рев набирает высоту.
А мне все это безразлично
— Ведь я поставил не на ту.

Бег фаворитки лучезарен.
Как воплощенная мечта.
Я ипподрому благодарен
За ту, которая не та.