Я приобрел у букинистов
Книжонку пухлую одну,
Где океана рев неистов
И корабли идут ко дну.
Она была грязна, потерта,—
Обыкновенное старье,
Но ей цена была пятерка,
И я в дорогу взял ее.
В ней было все: любви рожденье,
Добра над мраком торжество
И о простуде рассужденья,—
Но как написано мертво!
В тягучей этой веренице
(Проливы, шпаги, парики)
На сто семнадцатой странице
Я встретил надпись от руки.
И в ней была такая сила,
Что сердце дрогнуло слегка.
«Я вас люблю!»— она гласила,
Та рукописная строка.
Я замер,— вы меня поймете,
Перевернул страницу враз
И увидал на обороте:
«Я тоже полюбила вас...»
И предо мною словно вспышка —
Тенистый сад, речонки гладь.
Она: — Простите, что за книжка?
Он: — Завтра дам вам почитать...
...Я ехал в ночь. Луна вставала.
Я долго чай дорожный пил
И не досадовал нимало,
Что книжку глупую купил.
И, как в магическом кристалле,
Мне сквозь огни и времена
"Я вас люблю!"— в ночи блистали
Торжественные письмена.
♥I ℓ٥ﻻ ﻉ√٥υ♥ |
|
[показать]
