Л.Л.

Это не просто музыка.
Это моя душа, еле дыша, –
стало вдруг тесно шее
в свитеровом жерле.

Это не просто музыка.
Это любовь моя,
всё для тебя.
Может, поверишь надежде,
станешь такой же, как прежде?

Ну, а пока по проспекту
близок мой путь и далёк,
и одинок.
Ветром мой путь просвечен.
Кажется, он бесконечен.

Маска скрывает лицо,
и глаза равнодушно скучны
и холодны...
Кажется, день длится вечно,
но приближается вечер.

Город уютно сопит,
он укрыт одеялом из туч.
Заперт на ключ
свет в подземелье бездонном,
там, за чертой горизонтной.

Днём забывался делами,
но ночь заставляет молчать
и вспоминать.
Ночь в карауле бессонном
дом обходит за домом.

Значит, сегодня в подъезде знакомом
напрасно стоять,
нечего ждать.
Значит, чудес не бывает.
Холод любовь убивает.

Хочется крикнуть "Вернись!" –
но туман забивает рот мне.
Мир в тишине.
А одиночество знает,
дома меня поджидает.

Выбора нет –
я домой молчаливо бреду,
будто в тюрьму.
Дома нахлынет усталость.
Свитер сниму, чтоб дышалось,

и подойду к пианино.
На клавиши душу свою
тихо пролью,
самую-самую малость –
чтобы мне легче игралось.

(Иллюстрация - Михаил Демидов. Размышления у пианино. http://www.creative.su/items/4715a)

[700x500]