Я иду через осень.

В годы. В запах юной моей поры.
В те закаты и в те восходы,

Отпылавшие, как костры...

 

 

Мне нравится мой возраст. Так просторно в лесу осеннем,
Так отчетлив путь, что даже года, это непритворно,

Я в прошлом не хочу перечеркнуть.
Ведь каждый год по-своему мне дорог, он неотрывен от моей судьбы.
В нем ветер века. Вспыльчивый, как порох, в нем кровь моя, живая кровь борьбы.
И, память невозвратностью тревожа, звучат шаги и музыка его...
Металл застывший переплавить можно, а в прошлом, не изменишь ничего.

 

***
Да и к чему?.. Мне нравится мой возраст.

И мысль ясна, и взгляд еще остер.

Лучей осенних собираю хворост, чтоб высокий

Распалить костер. Всего-то и надо...