Слеза застыла на щеке,
и взгляд таким пустым казался,
Цветы на красном полотне…
Он тихо с матерью прощался.
Неправду люди говорят:
«Мужчины никогда не плачут»,
Беда идёт ко всем подряд,
не то, что счастье и удача.
И холод у надгробных плит,
безмолвье у фамильных склепов.
И вороньё вокруг сидит –
мир, словно бы застывший слепок.
А он стоял и говорил,
и тихо гладил руку мамы,
Прощенья у неё просил
за все обиды, слёзы, раны.
«Прости меня за всё, прошу.
Прости меня, родная мама,
За душу чёрствую мою
и что ушёл из дома рано.
За те короткие часы
в тюрьме свиданий очень редких
И за любовь твою ко мне,
когда я был в железной клетке.
Прости меня, за всё прости.
Я на коленях умоляю…
Тебя я потерял навек,
и жизнь свою я проклинаю».
Он бросил горсть земли на гроб,
наручники сверкнули строго.
Он с матерью проститься смог,
но вновь конвой увёз далёко…