Ну скажи — хорошо или плохо
Чуда ждать до последнего вздоха?...
Лариса Миллер
Приходит день в расчёте на меня.
Он знает, что ему я буду рада
И в листопад, и после листопада,
Когда уже ни блеска, ни огня.
Он точно знает: даже если он
Вдруг явится в отвратном настроенье,
Я буду рада воздуха струенью
И шевеленью оголённых крон.
Вот качнулась занавеска,
Прилетела эсэмэска.
Прямо с утренних небес
Прилетело эсэмэс,
Сообщая лаконично,
Что явиться надо лично
Под большие небеса,
И на сборы - полчаса.
Это значит - я живая,
И должна я, не зевая,
Без задержки, сей же миг,
Им ответив, сделать клик:
Мол, спешу на перекличку,
Скоро буду. Ставьте птичку.
А нынче вновь Творенья день,
День ковки собственного
счастья.
Проснулся? Встань,
прими участье,
В иголку ниточку продень.
Хоть сутки будешь
хлопотать, –
Творенья акт не завершится,
Ты создал мир,
а он крошится,
Необходимо подлатать.
Не понимаю, как в семь дней
Сумел Создатель уложиться,
И кто из нас сумел
прижиться
Промеж небесных двух огней?
Творенье – это маета,
Мытарство, каторга,
рутина,
Незавершённая картина:
То свет не тот, то тьма
не та.
Я забежала на минутку,
Чтоб сообщить,
что не на шутку
Влюбилась в эту круговерть,
В небесный свод, в земную
твердь,
И очень рада промежутку
Меж твердью тутошней
и той,
Откуда родом золотой
И беззаботный луч небесный,
Что превращает путь
наш крестный
В Рай Божий
с дивной быстротой.
Я не буду выражений выбирать.
Лишь скажу, что не умею умирать.
Я умею только жить, и жить, и жить.
Только жизнью я умею дорожить.
То бишь, лёгким трепетанием крыла,
Днём сегодняшним, в который забрела,
Днём вчерашним, что дела недавно сдал,
Днём грядущим, что покуда не настал.
Куда вы, куда вы, мои однолетки?
Вы стать не хотите ли птичкой на ветке?
Иль бликом небесным, по ветке скользящим,
Иль воздухом тихим, меж веток сквозящим?
Хоть чем-то, хоть чем-то, чтоб всё же остаться
И с жизнью земной никогда не расстаться?
Вот мне повезло: родилась я в сорочке,
С утра до утра превращаюсь я в строчки,
И коль хоть одна умудрится не сгинуть,
То мне не грозит эту землю покинуть.
Снег падает, белое небо крошится.
А может быть, счастливо всё завершится,
А может быть, всё завершится без боли.
Страдать на земле мы обязаны, что ли?
Кто выдумал, будто на пользу страданье?
Да будет волнующим наше свиданье
С землёй, с небесами, со снегом летучим.
Коль счастливы будем, мы им не наскучим.
Лариса Миллер
"...Стихи почти всегда начинаются с пустяка: с интонации, с едва различимого, лишенного внятного смысла созвучия, с «шепотов и звонов».
Это Божьи подсказки. Господь сотворил все, но не все им сотворенное найдено. Поэт ничего не выдумывает. Он лишь обладает способностью улавливать то, чего не улавливают другие.
«Поэзия есть сознание своей правоты», – сказал Мандельштам.
Отчего оно возникает? Оттого, наверное, что существует множество доказательств этой правоты. Неожиданные аллитерации, невесть откуда взявшиеся внутренние рифмы, новые непредвиденные оттенки смысла – все это сигналы, звоночки, знаки того, что поэт ищет ТАМ и ТО. Детали, мелочи щедро вознаграждают за пристальное к ним внимание..."
Лариса Миллер. Его величество пустяк (отрывок)
картины: Нина Рыжикова, Инна Цукахина, Катя Милославская