Я должна сказать, что в этом дневнике больше не будет моих пиздострадальческих записей о том, как я влюблена.

Потому что любви больше нет.

То, чего я так боялась в любом потенциальном союзе, обернулось против меня.

Не так давно я сидела рядом с тобой, смотрела на эти отросшие растрепанные волосы, полные, чувственные губы, изящный, точно с меня срисованный, гордый профиль стрельца, на эти штанишки цвета хаки, что большие тебе... и тот бесстрастный мужской голос, что показывается в исключительно важные  моменты, раздался где-то в глубине:

- И ты действительно хочешь прожить до конца жизни с этим человеком?

И я поняла, что нет во мне ответа.

Я больше не хочу.

...потом ты ушел спать, я осталась допивать чай.

И поняла, что больше не желаю приходить в твой дом.

Потому, что меня больше не тянет туда, где ты.

Я больше не чувствую тебя. Я больше не люблю тебя. Ты чужой.

И мне плевать теперь, что ты и сам уже давно ко мне равнодушен. И ничего тебя не трогает за живое - ни я, ни кто-либо еще.

Я больше не люблю тебя. И от этого мне горько вдвойне, потому что любовь дается человеку максимум два раза в жизни. И теперь, познав ее столь глубоко, как ты мне позволил, я не смогу жить с кем-то ради выгоды, не смогу соглашаться на меньшее.

Я обречена ждать вторую любовь, хотя сейчас не хочу отношений вообще - а они у меня промо под носом, только руку протяни. 

Мне невероятно горько и больно оттого, что моя муза умерла. Что не выжила, не отвоевала свое моя детская надежда на то, что уж моя-то первая любовь будет удачной и на зависть всем.

Мне очень жаль, что я больше не люблю тебя.

Мне очень жаль.