Ты, кто не спал эту ночь, ты, кто работал в поте лица, ты, кто натер руки о рукоятку резиновой дубинки... Ты это прочтешь. Я молюсь об этом. Ты бил сегодня не 20 летнего парня с зачеткой и полупустой коробкой печенья в рюкзаке.

Ты бил сегодня не девочку, полную романтических надежд и влюбившуюся на майдане не в молодого человека, но в целую страну...

Ты бил свою мать. Ты бил своего отца. Бил их по лицу и крючковатым от труда рукам. Бил их по зубам, которые обнажались в улыбке, в момент твоего рождения... и зубы эти летели на плитку, звуча женскими криками "за что", "мы же за вас"...