тонны, тонны усталости падают на меня соленной морской водою словно.

Я... кто?

Холодные, с осколками твердого-твердого льда, мелкими рыбешками, какими-то водорослями... а я просто сплю. Сплю в этой завывающей, ледяной, непреодолимой мясорубке водоворота. Я сплю. В обрывках своих снов я вижу - остатки самого себя, и немного, изредка тех, которых...

Твой голос достигает меня, здесь, в водовороте океана ледяных слез, в осколках режущих льда, здесь, где не существует дна. Где я - потерял сам себя и не могу найти правильных слов, не для тебя, ни самому себе. Хотя, может быть, я просто мог бы обнять тебя во сне. И ты бы понял меня вне слов... 

тонны, тонны...

а я все никак не умру. Я даже еще не утоп.