В дождь, что плачет маленьким выплюнутым жизнью ребенком, размазывая сопли рукою, не выпускающей растаявшую шоколадку.
Навзрыд кричит твоя душа в тишину. Игра в людей на умирание. Ты горделиво ведешь пешкой себя. Пусть они считают фигуры и ходы, ты знаешь тропки межмирьем вне игры. Там другие правила и сушества, и ведется своя игра.