Эта книга пропахла твоим табаком
И таким о тебе говорит языком:
«Не жалей ни о чем, дорогая».
И не то, чтоб со мною был прежде знаком,
И не то, чтобы мною был прежде иском...
Так и жили, не предполагая.
Этой книги, которая ростом с вершок,
Я потрогаю тонкий еще корешок.
«Не жалей ни о чем, дорогая», —
Прочитаю в твоем торопливом письме
И простейшие числа слагаю в уме —
Так и жили, не предполагая.
Я могла б написать «никого не виню»
Сообразно характеру, духу и дню,
«Не виню, ибо верю в удачу».
Но споткнусь о корявую эту строку
И щекою прильну к твоему табаку,
И не плачу, не плачу, не плачу.
Эта книга пропахла твоим табаком
И таким о тебе говорит языком:
«Не жалей ни о чем, дорогая».
И не то, чтоб со мною был прежде знаком,
И не то, чтобы мною был прежде иском...
Так и жили, не предполагая.
  |