Их не зовут, - они приходят сами
С заученною лаской рук и глаз,
С богатым прошлым, лживыми слезами
И клятвами что любят впервый раз.

Их обнимают зная то, что вскоре
Другие руки прикоснутся к ним.
В их тлеет сердце крошечное горе,
Которое нам кажется смешным.

И вздрагиваешь, словно от укола,
Почувствовав мгновение когда
В прощании наигранно-веселом
Безмолвное присутствие стыда...

И выбежишь невольно вслед за нею
Грустишь и радуешься, что не смог догнать.
И вдруг она становится роднее
За то, что вы не встретитесь опять.

С которой сам виновен в равной мере
Той жаждою любимым быть томим.
Ночным словам ничуточки не веря,
Твердил себе что все же веришь им...

В колонках играет - АБП - Песенка про меня