Она, одинокая, тонкая, гуляет где-то теперь, и все горюет, горюет, и так ей от этого хорошо. Ее несчастье - колыбель, незримо плывущая поодаль, и в любую минуту она забирается в нее с ногами, сворачивается клубком и отдается на волю воздушных токов. В ее голове звучит вечный монолог, однообразный и прекрасный: она сама автор, актер и зритель. Не нужен ей никто; даже те, кого она воспевает и оплакивает, - лишь образы, не более.
----------------------------------------------
нашла у А.Р. и словно споткнулась или обожглась. Сегодня так. Да.