| У нас говорят, что, мол, любит, и очень, Мол, балует, холит, ревнует, лелеет... А, помню, старуха, соседка короче, Как встарь в деревнях, говорила - жалеет. И часто, платок затянувши потуже И вечером в кухне усевшись погреться, Она вспоминала сапожника мужа, Как век он не мог на неё насмотреться. - Поедет он смолоду, помнится, в город, Глядишь - уж летит, да с каким полушалком! А спросишь, чего, мол, управился скоро? Не скажет... Но знаю - меня ему жалко... Зимой мой хозяин тачает, бывало, А я уже лягу, я спать мастерица. Он встанет, поправит на мне одеяло, Да так, что не скрипнет под ним половица. И сядет к огню в уголке своём тесном, Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек... Дай Бог ему отдыха в царстве небесном! - И тихо вздыхала - Жалел меня очень. В ту пору всё это смешным мне казалось, Казалось, любовь чем сильнее, тем злее, Трагедии, бури... Какая там жалость! Но юность ушла. Что нам ссориться с нею? Недавно, больная бессонницей зябкой, Я встретила взгляд твой - тревога в нём стыла. И вспомнилась вдруг мне та старая бабка - Как верно она про любовь говорила! Ирина Снегова |