Сижу на окне и записываю от руки, чтобы потом перепечатать сюда.

Я всегда хотела жить за городом, но всего этого, что за окном, мне будет не хватать.
Люди внизу, окурок брошенный с 13-ого этажа.
Мне будет не хватать школы, одноклассников.
Мне будет не хватать обыденности, разбитых лампочек.
Криков и ссор.
Перемирий и выходных.
Если вырасту - будет иначе.

Если не умру по дороге, в пути.

Понимаешь, хочется так, чтобы сидишь в чужом городе, с гитарой рядом друг.
Он играет и поет что-то такое печально-светлое.
А я храню в душе свои старые шрамы.
Хочу плакать, но лишь улыбаюсь.
Курю странные другие сигареты.
Одеваюсь иначе.

Звоню раз в месяц, чтобы рассказать, что еще жива.
Чтобы поделиться, с кем была, с кем переспала в четверг.
Понимаешь?
Чтобы вы сидите где-то непонятно где. На крыше, берегу, мостовой. И у каждого вои тараканы.
Но вы понимаете. Друг друга и всех.

Пьешь холодный чай из термоса.
Работаешь официанткой.
Пишешь по ночам.
Танцуешь, завернувшись в одеяло.

Не оставляй меня.

Мимо окна пролетела бабочка.
Щиплет в носу
Болит рука, как будто кожа воспалена изнутри.

Переживаю за Лизу.
То, что я увидела... Ну... Вроде бы я должна переживать сильнее
Но это так обыденно. Это не моя проблема. Мне не все равно, но и не важно.
Как же так?

Не уходи.
Мне так паршиво.
Всем так паршиво.
Давай умрем вместе на пути в никуда.
Нас заметет пурга, мы упадем в овраг, по нашим телам проедутся танки, ломая кости.
А мир все так же будет существовать.
Просто без нас