какая то до странности судьба,

                                   какие то подспудные движенья,

                                   какой то хаос , сделка и борьба,

                                   непониманье, взлеты, и сниженья.

                        Такая жизнь, к чему, кто скажет мне,

                        Зачем уродство , боль и перепады?

                        То гордо восседаешь на коне,

                        То падаешь как кошка с эстакады?

                                   Зачем спешим, куда бежим, к кому?

                        Нам всем пред Богом суждено явиться,

                        Кто создает всю эту кутерьму,

                        Волчек, все крутится, и будет уж крутиться.

                                   Упасть на низ? Ползти червем , как все,

Я не могу, такая уж природа,

Я то лечу, то сникну в полосе.

То радуюсь внезапной смене года.

                        Я псих наверное и в том моя беда,

                                                                         и счастье тоже,….

                                                                     К Богу восхожденье, …

                                        Скажи Великий, ЖИЗНЬ—белиберда?

                                                Иль ЭТО,.. все же,… бесконечное движенье?