Я забыл, чего ради встают по утрам драконы,
Воркование ветра в крыльях — оскому набивший шум.
Исступлённо мечусь и, свои заглушая стоны,
Подавившись огнём, я вонзаю клыки во тьму.

тьма расплёскана где-то в сердце,
тьма вливается в трубки вен,
тьма рисует на свете сети,
тьма укутала душу в плен.

Мои крылья — грубые складки кожи,
так нелепо-ненужно висящие на костях.
Воскресать всякий раз — это больно до дрожи,
Я запутался в вечных смертях.

смерть целует взасос подреберья,
смерть ласкает меня как дитя,
смерть не хочет, чтоб я поверил,
что упавшие тоже летят.

только ветер хлещет по морде,
ветер рвет на куски гортань,
он сгоняет остатки воли
в совершенно особую ткань.

Закрываю глаза, чтобы видеть свое отражение
В мрачных водах пещер заплутавшей во тьме души.
И истошно кричу, разбивая плен наваждения:
"Эй, дракон, ты сегодня немножечко феникс. Дыши!"

(Ярослава Иванова)
[700x437]