Там, где в реку мертвых текут года,
Люди верят в хозяйку-судьбу, злой рок
И в мое бессмертие — это дар,
Что на свете имеет один лишь бог.

В час, когда луна нагоняет дрожь
И по воинам, павшим в бою, скорбят,
Люди спят, за пазухой спрятав нож,
Люди молятся сильному за себя,

Чей язык — есть жало, а стан — гранит,
Кто простор дал несбыточной их мечте.
Над горами имя мое гремит —
И, заслышав священные звуки те,

На колени падает гордый скиф,
Уползает во тьму искуситель-змий…

Но мое бессмертие — это миф,
Сотворенный напуганными людьми.

(c) Правила переноса
[480x480]