Бархатный мрак втекает, струясь, в окно.
Лунные блики на стенах едва видны.
Спит василиск на груде сокровищ-снов —
Слов, понапрасну рождённых из тишины.

Что говорить?.. Он видит во сне дворец:
Там, наконец, не впустую звучат слова.
Пылкий поэт у зеркала — чёрный ферзь,
Белый король — с другой стороны стекла.

Строки сверкают, льются, бегут, летят —
Режет алмаз безжалостное стекло.
Чувство в стихах вскипает как водопад
И проникает в душу, минуя плоть...

Вновь пробужденье. В пасти клокочет яд.
В зеркало взглянешь — и смертоносен взгляд.

Єntє | NT | Энте
[700x525]