...для него это было забвение. Самым лучшим выходом для него было именно забвение. Быть может, так поступают только слабые люди, но...а кто сказал, что он не слабый? И вообще почему так? Зачем стараться, быть сильным? Конечно, распустить нюни, заглушать все наркотой и алкоголем и в конце концов сдохнуть от передоза, или замерзнуть до смерти в подворотне, вдрызг напившись, или от своей же собственной руки... Смысл бороться? Сильные или слабые - какая, мать его, к черту, разница, спрашивается. Все дохнут. Чье-то типа "авторитетное" мнение о тебе? Зачем? Пошли они. Это же совсем неважно. Какая им разница, ты есть или тебя нет - это их вообще не колышет ни капельки. Ни-ко-го. Тогда какого хрена?

Ответа нет.

Забвение...всё, что он мог.  Он знал точно (жизнь научила) награды за борьбу вручаются очень редко - с самого детства. Стараешься, получаешь заветное "отлично", выигрываешь в турнире, совершаешь добрые поступки - а тебя все равно не замечают. Твоя награда - раздражительное "Отстань!" и всё. Хотя...действительно, это награда, а не самая отвратительнейшая вещь - игнор. Будто тебя нет и никогда не было.

Ах, да...Не было. Тебя нет и не было.

И лишь какие-то смутные тени и призраки прошлого.

Но забвение все стирает, даже самые неприятные воспоминания, которые будто намертво приклеили к чему-то внутри, называемой либо памятью, либо душой...всё! Всё!

И такое...безграничное счастье, полет, легкость!

-Вставай... - чей-то назойливый, как жужжание огромной мухи, голос.

-Вставай же, эй! - еще громче и настойчивей.

"Нет. Нет, не надо! Прошу, умоляю! Еще, еще немного! Немного...совсем чуточку. "

-И что теперь с ним делать?- хихикающий девчачий голосочек, как у барышень из дешевых комедий о любви, рок-н-ролле, наркотиках, сексе и прочем-прочем-прочем. Нужное подчеркнуть.

Не возвращаться...одна мысль в голове. Остаться. Красивая девушка с длинными локонами ласково гладила его по голове, нежно держала его за руку...

"Не отпускай, слышишь? Не отпускай..." - ощущение дежа-вю от того, что эти слова уже кому-то когда-то говорились, кем-то и кому-то, в другой жизни, в другой.

Но пальцы выскальзывают из теплых рук.

-Пресвятые угодники, очнулся! - гадкий гогот.

Джер открыл глаза. Зрение его подводило - все было, как в тумане, он не ясно видел, кто вообще перед ним стоит. Издав протяжный стон, он попытался встать. Не получилось - заныло где-то в боку. Он огляделся еще раз. Увиденное не порадовало - он валялся в куче мусора на каком-то заднем двору. Вокруг него стояли два парня с девушкой. Воняло.

-Изрядно же тебе досталось, но сам виноват, - проговорил кто-то над ухом. "Такой знакомый голос...Неужели?.."

Джерард молниеносно повернулся.

-Лола... - разочарованный вздох.

Лола - это еще одна пропащая душа, как ...э..  "Я? Я - пропащая душа? Никогда так не думал, а сейчас вдруг..."

-Давай, я помогу встать.Концерт давно закончился, а народ кто разошелся, кто на вписку, - протянула к парню свою белую, худенькую и слегка дрожащую руку Лола. Она, еще, видимо не отошла.

-Я сам...

-Как знаешь, - убрала руку Лола и как-то надулась.

На приглашение девушки Джер не согласился и пешком, по пути несколько раз падая, он добрался домой.
Скинул свою грязную одежду и осмотрел комнатушку, в которой он жил (Хозяйка- старушка-божий одуванчик, приветливая, сдавала свою однокомнатную квартирку совершенно дешево. Видимо, родственников у нее не было, или забили они на нее - в любом случае, она часто заглядывала и интересовалась моими делами. Ей действительно было ужасно одиноко. ).

Так всегда. Мы все одни. Всегда.

Комната выглядела ужасно, явно требовала уборки, причем генеральной. Джеру вдруг стало очень стыдно и противно. Сам грязный, в комнате-помойке, побитый и пьяный, накуренный, вонючий...Джер залез в душ и долго из него не выходил. Когда ты в душе, или под дождем, можно спокойно отдаться эмоциям и, не признавая правды, винить во всем воду из-под крана или капли дождя.

А всхлипывания? Это...так. Просто воздуха не хватает.

. . .

В дверь позвонили. Кет не спешил открывать, оторваться от своего "дела" - раздумывания. Апатии и меланхолии. Но кто-то, там, за дверью не сдавался и наконец терпение Кета лопнуло.

-Кто еще?

На пороге стоял растрепанный парень лет 18-ти, которого здесь никак не ожидал увидеть хозяин квартиры.

-Ну, привет. Я..Джер, как бы, помнишь?

-...

Кет жестом пригласил войти.