В придорожном ресторанчике одинокий скрипач
С глазами, глядящими в пустоту, тихо играет…
Недопитое бренди в бокале, в душе его плач,
Разбито временем сердце - на ветру остывает.
.
Годы жизни быстро бежали, круг тихо замкнулся.
Смычок на струнах замер, седую прядь ветер трепал,
Старец словно проснулся, в глазах огонь встрепенулся,
Гоня тень досады - вспомнил скрипач родимый причал...
Старый пиджак уж не греет, холодом сводит руку,
В серых глазах не мечутся искры шальные давно,
Но крутится, крутится, крутится строго по кругу,
Уж несколько лет по ночам память - немое кино…
Нитью в аккордах скрипичных сплетались радость и боль,
Жизнь и смерть, любовь неземная, надежда и вера.
Загадкою жизнь давно не была - свой знала пароль,
Нажимая холодный крючок спусковой револьвера.
Серебряными звуками менестреля песня звучит,
Отыграл музыкант виртуозно последний пассаж,
У фонтана одиноко старая скрипка молчит.
Пепелище былого праздника - грустный пейзаж…
.
Скрипку бережно поднял с земли молодой скрипач -
Смоляные кудри до плеч, печаль в карих глазах.
Звуки струн в кантилене - испуганной скрипки плач,
Будто в далекой стране, в древних, как горы, веках.
Музыка, словно лепестки белых роз в танце с ветром,
Когда под звездным небом уличный играет скрипач.
И чудится, в воздухе пахнет малиновым летом
Средь мирских каждодневных трагедий, забот и удач.
.
Можно судьбы людские ломать, убивая мечту…
Можно ноты сжигать, но Музыку сжечь невозможно…
Можно взглядом печальным всю жизнь созерцать темноту
Иль Музыкой тьму разогнать… Это просто… и сложно..