Ты меня на рассвете разбудишь, Я проснусь от тяжелого взгляда: – Нам на марш, дорогой! Не забудешь? – На какой? – А какой тебе надо? Выбор есть, не изволь сомневаться, Я б тебя не будила иначе. В Люблине собираются наци, В ВВЦ собираются «Наши». Гастарбайтеров тянем на жиле И кавказцев катаем на шее... Кто там русский – они не решили, Но, наверное, тот, кто страшнее. И кавказцы выходят на трассу, Разозлившись от этих идиллий, Потому что верховному классу Это нравится – чтобы ходили. Едут в Нижний тандемцы монаршьи, Неразлучны, как карие вишни... Лишь евреи не ходят на марши: Говорят, они все уже вышли. Я отвечу: – Ты мыслишь, как хоббит, Коротышка, мечтавший о славе. Для того они только и ходят, Чтоб не помнить, куда их послали. Чтобы зиги кидали и хайли, Громыхая, как ливень по жести, И знаменами чтобы махали, И не знали, что ходят на месте. Эти страхи сначала раздуют, А когда они нас обессилят – Все, что надо, спокойно разрулят, А потом осторожно распилят. Я-то помню, поскольку постарше, Что Россия без визгов и плачей Не ходила на русские марши, Но и русской была, и ходячей. И не верила всякому блуду, И не падала в черную жижу... Я, конечно, ее не забуду, Но боюсь, что уже не увижу.