Иду по старой барахолке,
По сторонам бросая взгляд,
Сколько вещей, а что с них толку?
Вон сколько хлама, целый ряд.
Кому нужна вся эта утварь?
Лишь только портить интерьер.
Они как вечер с ранним утром,
Где ночь меж ними, как барьер.
Я не прощу себя за дерзость,
Когда сказала старику,-
Ваш мишка - плюшка просто мерзость,
Зачем же продавать труху?
И с повлажневшими глазами,
Старик мне с горечью сказал,-
Для вас труха. Мой сын ночами
В кроватке сладко с мишкой спал.
Руслан погиб в Афганистане,
Вскоре за ним ушла жена.
А мишка - память о Руслане,
Не может быть трухой она.
Себя в тот миг я проклинала,
Вот так обидеть старика!
-Дождь моросит,- ему сказала,
- Пойдемте, выпьем кофейка.
И уже там , за чашкой кофе
Мне грустно так старик сказал,-
-Так не легко быть одиноким!
А мишку я не продавал...
Е. Белевская
[600x600]