Есть под Москвой чудесный городок,
Зовется Клин как восемь сотен лет.
А вы хоть раз бывали в нем?
Там родилась я, там мой отчий дом.
На берегу реки - Сестры стоял,
Средь рукавов ее ольхою обрамленных.
Осталось там и детство опаленное,
Да и отрОчество мое…
Где босиком я бегала по травам,
Где сны свои в альбоме рисовала,
Где грезила, мечтала и летала
Среди кувшинок желтых, ирисов, осоки.
С цветными бабочками наперегонки
Плела среди цветов венки -
Ими чело свое венчала
Как утра светлого начало.
Там весны бурные встречала
И слушала, как речка лед ломала
И первые подснежники искала…,
Что россыпью сияли средь ольхи.
Зимой в снегах пушистых утопала,
На лыжах и коньках как метеор летала
И за окном я снегиря с восторгом наблюдала,
Что на сирени почки теребил.
Стрижей отлет осеннюю порою
Я грустно провожала и мечтала
За ними вслед лететь в неведомые дали,
Чтоб посмотреть что там, за горизонтом…
Быть может от людских обид там нет печали,
А есть страна волшебная из грез,
Где радость творчества царит
И, где не знают горьких слез.
С тех пор живу в такой стране,
Которую зову Воображенье,
И черпаю в ней радость бытия
И нахожу лишь в ней одной спасенье.
Ника Эльба
Из личных архивов