я была пронзительно, потрясающе счастлива. Читая Брэдбери, окунаясь с головой в его гиперреалистичную тонко переданную атмосферу легкости, лета и детства, мне казалось, моя душа поет. Поет от счастья, от любви, от того, как прекрасно все вокруг. Я была влюблена, я любила, у меня был чудесный ребенок. И я хотела прожить так всю свою жизнь, не потеряв этой легкости, этого детства. И он был именно такой, именно легкий, теплый как летний ветерок. О разговоров с ним у меня не подкашивались ноги, но каждый раз до невыносимости их ждала, разговоров этих, каждый раз огорчаясь словно ребенок, если поговорить не удавалось или дела обрывали наш разговор на 5-15 минутах. После каждой беседы оставалось долгое приятное послевкусие, словно он рядом, словно уже целует меня, обнимает и ощущаю своим телом тяжесть его тела. Если на свете и была любовь, то вне всяких сомнений сегодня, спустя 8 лет, я говорю: это была и есть она.