каждый раз, когда я иду летом вот в такую жару, когда пахнет сирень, скошенная трава и бесятся дети, я думаю о тебе. Я вспоминаю, как весело нам было, как нам было совсем искренне плевать на окружающих, как мы жили вдвоем, в своем мире, и в нем больше никого не было. В мире искренности и сто процентной любви. Я прихожу домой, я испытываю сметение: тут вроде меня тоже любят, но по другому. Здесь куча третьих лиц, жизнь держится на каких-то общих вещах, и любовь скорее та, что со временем, сроднились, стерпелись, смирились. И частые обиды, в моменты которых ты понимаешь,как человек этот в реальности далек от тебя, какие вы разные и никогда-никогда друг друга не поймете. Мне не надо быть тут, по счастью, кем-то другим. Но проблема в том, что и меня тут не понимают, просто смирились с моей чудинкой. А ты понимал, и любил. И друг в друге не бесили качества.