«Следующая остановка: улица Таллинас».
Женский голос оторвал меня от мыслей. В троллейбусе почти не было людей. Правильно. 6 утра. Кто ранним субботним утром будет ехать в центр города? 
Кроме меня здесь ещё одна молодая девушка. Невыспавшаяся, с потекшей тушью, порванных колготках. И компания парней. Тоже не в лучшем виде. Лето, ночь с пятницы на субботу – веселые гуляния молодежи. А ранним утром они направляются домой, где проспят весь день, что бы потом сново встретиться и «повеселиться».
Вспомнилось, как и я так веселилась. С друзьями, знакомыми. И даже незнакомыми. К сожалению, такое «веселье» не всегда было веселым. Иногда случались горькие последствия.
«Улица Таллинас. Следующая остановка: улица Матиса».
Осталось всего несколько остановок. Доеду до конечной, там меня заберет машина, которая отвезет в аэропорт. И прощай, Рига. Прощай, Латвия. Увидимся ли мы вновь?
Здесь я родилась. Здесь я выросла и повзрослела. Здесь я училась и ошибалась. Падала и вставала. Здесь я узнала что-то такое дружба, познала и предательство. Здесь я видела солнечные дни, красивую архитектуру, доброжелательных людей. Но так же прочувствовала и ночную жизнь, нахальные приставания, обиды, слезы. Здесь впервые я влюбилась.
«Улица Матиса. Следующая остановка Гертрудес».
До чего же противный у нее голос. Режет по ушам. Особенно ранним утром, после бессонной ночи. И тяжелых мыслей. Всегда считала, что я слишком много думаю. Но ничего не могу поделать. Все думаю, думаю, думаю... А толку-то? Все равно ничего хорошего не придумала. 
Какая же Рига все-таки красивая. Смотрю в окно и удивляюсь, как я раньше этого не замечала. Троллейбус едет быстро по пустынным дорогам, но часто останавливается на многочисленных светофорах. Так что я успеваю рассмотреть красивые здания. Среди них магазины, офисы, возможно, жилые квартиры, агентства, учебные и лечебные заведения. 
Троллейбус вновь остановился на красный свет. Что это? Свадебный магазин? Боже, какое красивое платье на витрине. Белоснежное, с пышной юбкой до пола, на лифе бусинками выложены снежинки. Невероятно красиво. А рядом с платьем костюм жениха. Серебряно-серый пиджак, белая рубашка. Троллейбус двинулся дальше. А я уже представляла себя в том платье. И его в костюме...А ведь мы и правда планировали пожениться. Родить детей. Жить в большом доме. До чего же теперь смешно.
«Улица Гертрудес. Следующая остановка: улица Дзирнаву».
Любовь ворвалась ко мне неожиданно, резко. Без спроса влетела в мою жизнь. А мне тогда было ещё шестнадцать. Что тогда я знала о жизни? Да ничего. А все казалась простым, до абсурдности понятным. Я знала о любви все. Ведь я читала, смотрела, слушала. И все-все знала. Но как только она настигла меня... я поняла, что ничего не понимаю ни в любви, ни в жизни, ни в людях, ни в чем бы то ни было.
Он признался мне в своих чувствах, а я уже была по уши в него влюблена. Незабываемое лето, чудесные деньки, сумасшедшие ночи. Страсть. Огонь. Беспамятство. Я была безумно влюблена. Безумно. Без ума. Казалось, он тоже. Цветы, поэзия, поцелуи, касания, обдающие током, экстаз, волнения...
Но любовь – это боль. Всегда боль. С радостью, я познала и страдания. Были ссоры, много ссор. Ревность, обиды, непонимания. Билась посуда, были драки, срывались голоса, обещания никогда не вернуться, которые всегда нарушались. А потом опять истома. И сново боль. Истома. Боль. Без начала и конца.
Так прошли пять лет. Мы жили вместе. Я переехала к нему, родители, конечно, были против. Но что поделать, дочь уже большая. Со скандалом, я все же ушла из дома. Но это было действительно хорошее время. Помню как мы лежали в кровати, он прижимал меня к себе, бережно, словно охранял, мы смотрели в окно в далеке, в другом конце комнаты, говорили о милых нелепостях, строили планы. 
Он был меня старше. На десять лет. Но мне было плевать на возраст. Какая разница, ведь мы были так сильно влюблены. 
«Улица Дзирнаву. Следующая остановка: Центральный вокзал».
На следующей выходить. 
Пять счастливых лет. А потом однажды он пришел домой с работы и сказал: у меня другая, нам надо расстаться. Он встречался с ней полгода за моей спиной. Шесть месяцев обмана. А я ведь чувствовала - что-то не так. Интуиция говорила со мной. А я ее не слушала. Я была влюблена. И только это имело значение.
Ей было шестнадцать. Как когда-то мне. Спустя пять лет я стала для него старой. А ведь мне было всего двадцать один. 
Какая же до тошноты банальность. Я люблю, он – нет. Я люблю, но не любима. Где же был мой разум, куда смотрели мои глаза? 
Троллейбус остановился. Пора выходить. На улице приятная прохлада. Легкий ветерок, тихие звуки машин и людей. Город постепенно просыпается. Вновь наполняется жизнью. Скоро будет духота, толпы людей, бегущих куда-то, толкающих друг друга, озлобленных, не замечающих красоту. Город сам по себе идеален. А вот люди все портят. У людей такое свойство – портить все, к чему они прикасаются.
Пока я стояла на стоянке и ждала машину, ко мне подошла женщина.
 - Сколько время? -  спросила она на латышском. А я уже и забыла, что я все ещё здесь, в Латвии. Место, где люди делятся на латышей и нелатышей. На граждан и неграждан. 
На ломанном латышском я кое-как ответила. В школе я всегда прогуливала уроки латышского, получала свою четверку по десятибалльной системе и была довольна. Всегда думала, что мне не пригодиться этот язык. Уеду я отсюда, и вспоминай как звали. Вот, наконец-то это и случится.
Машина приехала в точно назначенное время. Водитель был знакомый знакомого. Слава богу, он не стал спрашивать какие-то вопросы, просто ехал и молчал. И я могла заняться своим любимым делом. Думать.
Мы заехали на мост. Вода так и манила. Даугава. Такая красивая река. И мосты здесь красивые. Особенно ночью. Сразу вспомнились ночные гуляния. Вот так идешь по набережной, смотришь в воду и на мосты, особенно на тот, который для электричек, он освещается синим. Неописуемая красота. Слышишь шум воды, видишь эту прелесть – и больше ничего не надо. Приятная эйфория. Или гуляешь по Старой Риге. В ней кипит ночная жизнь. На улице людей, кажется, даже больше, чем днем. Правда из них много туристов. И все такие дружелюбные, можно спокойно заговорить с любым. Все веселые, энергичные. На уличных сценах возле ресторанных столиков играют музыканты – причем играют, действительно, хорошо – ночные клубы открыты, от фонарей и различных подсветок, кажется, что ещё день. И только когда поднимаешь голову вверх, видишь синее звездное небо, ты вспоминаешь, что время суток – ночь. 
Подъезжаем к аэропорту. Я открыла сумку, что бы проверить взяла ли билет. Да, вот он. 
Смотрю на билет, а вижу своих друзей, концерты, ночную Ригу, выставки и музеи, рестораны и клубы, мосты, дороги, реки, море... Я так буду скучать!
Что-то мокрое на моих щеках. Я поняла, что плачу. Как могу оставить я свой любимый город? Родину как-никак. Город, научивший меня любить. Город, научивший меня прощать. Не могу. Не хочу. Не могу. Не могу. Не могу.
Не контролируя себя, я разорвала билет.
- Отвези меня домой! – закричала я водителю. Следующая остановка: дом. Милый дом.