Завтра я сделаю это.Я знаю,так бывает очень часто.Утром я,не обуваясь,вылезу через окно.Осторожно ступлю ногой на холодную,покрытую росой траву.Мягкая трава между пальцами.Живая,не потоптанная никем и не изнуренная жарой.Дышащая радостная трава.
Медленно и осторожно,чтобы не потревожить длинноногих паучков,я начну спускаться с холма.Переступлю через крючковатые,отдыхающие на земле,корни старой ивы.В них,таких извилистых,я каждый раз нахожу все новые и новые образы.Лица,животные,цветы - все переплетается в этих прекрасных корнях.А они,кажется,зная мои мысли,придумывают все новые и новые сказки.Да,именно так.Корни каждый раз новые.Они перемещаются,разминая свои древесные суставы.
Иду вперед.Еще чуть-чуть и...Вот.Вот он.Белая мягкая пелена.Облака спускаются на землю утром.Они обвивают своими размытыми руками ветви.обнимают каждый листик.Но больше всего облака любят озера и реки.Ровная блестящая гладь привлекает их.Облака спускаются с небес,чтобы увидеть себя.Они разглядывают себя в водных зеркалах и,недовольные,возвращаются наверх.Одинокие самовлюбленные облака остаются дольше других,но они тоже уходят.Но ватные великаны и завтра придут сюда,в надежде увидеть удовлетворяющее их отражение.
Такой прекрасный,туман не раз выслушивал меня.Он знает,что я прихожу к нему когда грустно,или наоборот,внутри что-то светится и хочется улыбаться.Ему я рассказываю истории,читаю свои стихи.Он очень утонченная натура,прямо как паутина,тонкая-тонкая.А сейчас нужно попытаться заснуть.Может мне приснится одна из сказок,которые рассказали мне корни.Но завтра я обязательно это сделаю.Завтра я снова увижу туман.