Она никогда не была нормальной женщиной.
Нормальные женщины влюбляются в мужчин. А она влюбилась в письма, в слог, затейливость мысли…. А мужчина, который писал ей эти письма четыре года, стал очень близким другом, хоть и жил за сотни километров.
Она обожала эти маленькие листочки бисерным почерком и разноцветьем букв. Читала их на ходу по дороге с почты домой, рискуя каждую минуту попасть под машину. Перечитывала по нескольку раз, долго писала длинные ответы, наслаждаясь процессом. Иногда забывала отправить, находила, переписывала, отправляла…. Просила прощения за долгое молчание. Иногда он обижался, иногда сильно.
Однажды он заболел. Тяжело. Мог и не выжить, но только не пришло его время. Она переживала, видела страшные сны, где спасала его от врагов и увозила куда-то далеко, где помогала ему выздоравливать…
Все эти годы она не была одинока. С ней был мужчина, которого она любила. Любовь в ее сердце устраивала пожар, в котором невозможно было разглядеть маленький огонек, что согрел бы ее лучше пожара. Когда этот пожар выжег ее душу, а остальное затоптали пожарные, она вдруг поняла, что адрес и телефон ее друга, если не сгорели в этом огне, то куда-то бесследно исчезли. Да и сам он перестал вдруг писать.
Наверное, это было к лучшему. Ведь позови он ее тогда, сорвалась бы и полетела к нему хоть на край света, наделала бы глупых поступков, которые сложно было бы исправить. А так она хоть и наделала глупостей, но они были легко исправляемы и никаких тяжелых последствий не несли.
Элен Дарси
http://www.proza.ru/2011/04/17/740
|
|
