И вправду - привыкаешь ко всему. 
К пустому дому, чаю листовому...
Любовь отдав кому-то одному, 
Не можешь подарить её другому. 

Друзьям киваешь - всё, мол, впереди. 
Забыто и не стоит волноваться. 
Домой приходишь около пяти
И не листаешь новости из глянца. 

И вправду - привыкаешь ко всему. 
Уже и одиночество не страшно,
И даже есть признательность к нему 
За жизнь, давно налаженную, вашу... 

И думаешь - бывают те, кто вмиг 
Вычеркивают, тотчас заменяют...
И лёгкость есть особенная в них,
И нет того, что так тебя терзает. 

Об этом ты не скажешь никому - 
Ты, видимо, из тех, кто по-простому, 
Любовь отдав кому-то одному,
Не может подарить её другому.