Я заперта в клетке своего слабого тела. Оно умирает... Рак, четвертая степень. Химиотерапия, больницы, осмотры, операции, слезы. Такая "жизнь" длится уже пять лет. Существование. А мне всего лишь семнадцать. Я хочу жить! Хочу гулять по улицам, путешествовать по миру, смотреть в ночное небо, загадывать желания на на падающие звезды. Я так сильно хочу жить. Но... Я умираю. Я не отрицаю этого, и уже смирилась с тем, что сегодня, скорее всего, мой последний день. Врач сказал, что мне нужно попрощаться с родными. Мама так плакала...
Единственной отдушиной были книги. Фэнтези. Глупость. Они помогали отвлечься от боли. Но во мне жила вера в то, что я не умру, что придет добрый волшебник, сделает несколько пассов руками, скажет "Абракадабра!" и я выздоровею.
Эта вера помогала мне.