Оборванный парень сидел на тротуаре и наигрывал нехитрую мелодию на покоцанной гитаре. Мечтательная улыбка не сходила с его лица. Он был счастлив. Это странно, скажете вы? Как может быть счастлив бродяга? Человек без дома? Без обязательств... Без семьи...
Без работы. Без денег. Никакого будильника, торопливого одевания, быстро проглоченного завтрака.

Затем прыгнуть в машину, чтобы добраться до работы за каких-то два часа (ха!), застрять в пробке, матерясь сквозь зубы наблюдать за стрелкой часов. Босс снова наорал на тебя за невыполненную тобой ненавистную работу. Ты сжимаешь зубы, чтобы не сорваться и не начать орать на него в ответ. Еще один твой прокол, и ты будешь уволен. Босс всегда так говорит, но до сих пор тебя не уволил.
После нескольких отупляющих часов в офисе ты звонишь своей девушке, чтобы получить немного ласки и любви, она говорит тебе, что вам пора расстаться, так будет лучше для обоих, бла бла бла.
Ты злишься. Сильно злишься. Бьешь ногой по машине, остается вмятина, большой палец на ноге болит.
Ты садишься в машину, выезжаешь из корпоративного гаража. Когда до твоей квартиры (в смысле квартиры, которую ты снимаешь, откуда у тебя деньги на свою квартиру, при твоей то зарплате?) остается два квартала, тебя подрезает какой-то гандон, чтобы не врезаться в него, ты выкручиваешь руль и врезаешься в фонарный столб. Ты выходишь из машины и достаешь мобильник, чтобы позвонить страховщику, когда слышишь перебор гитарных струн. Хриплый голос бродяги, поющего о свободе выбора, о мире, о любви, успокаивает тебя.