И лица пусть схожи,
У могильных плит,
Но вы узнаете после,
Что Я не Рейчел Смит...


Пронзительный и долгий звонок, казалось заполнил собой все пространство, лишив меня сна. На зло я не взял трубку. Покрепче схватившись за шнур я дернул его, тем самым обесточев его. Ну ничего. В голове крутилась зарисовка новой главы, которая так и рвалась на бумагу, и если бы в тот момент у меня было больше сил, я бы обязательно позволил ей сделать это. Идея проста: Ночной звонок. Думаю именно по телефону сэру Бэйгли скажут что его отец умер, и завещание будет оглашено в субботу, часов... эм.. в пять. А почему бы и нет. Но стоило этой мысли пронестись в голове, как она тут же стала мне совершенно неинтересной. Кто мне мог звонить? Служители отеля? Зачем? В один момент я вскочил с кровати и потянулся к сумке с нетбуком. Аппарат был самым примитивным, купленным чуть больше ста долларов, и использовался лишь для работы. Все что мне нужно было, так это Wi-Fi и документ Office. Открыл книгу, недописанную главу, и принялся нажимать на кнопки маленькой клавиатуры. "Ладно, Бог с ним" - я взял шнур от телефона и воткнул его обратно в телефон. Не успели контакты снова соприкоснуться, раздался новый звонок. И все таки интерес одержал верх.
- Слушаю, - немного раздражительно произнес я, сам того не ожидая.
- Добрый день, мистер... Прошу прощения, я даже не знаю Вашего имени. Меня зовут Ами, ударение на "И", - тут она засмеялась. - Так вот, я работаю в нашем отеле, секретарем на ресепшене, поэтому без труда нашла ваш номер. Секретарь который вас поселил, работает недавно...
- У меня нет времени, я занят.
- Да, но... - девушка занервничала.
- У вас проблемы?
- Да, - и замолчала. после продолжила, - Мы не знаем вашего имени. Это наша ошибка, один из наших секретарей...

Я повесил трубку.

К чертям!