Сквозь грустную мелодию метели
я слышала: далекий детский всхлип,
то голос твой, то звук виолончели,
то дерева простуженного скрип…
Уносится со скоростью твой смех,
за снежными, колючими жгутами,
и улетают, поднимаясь вверх,
сны о тебе цветными лоскутами...
Всё кануло: и горстка вечеров,
и старых белотелых писем стая,
связующая линия из слов
рассыпалась, за снегом улетая…
Любимый, заблудившийся в веках,
губами на рассвете не разбудит,
иллюзией останется в мечтах...
Нет ничего. И ничего не будет…
Романова Людмила