Но это Вы...
Залётный дождь устроился вальяжно
в садовом кресле, свесив крылья в лужу.
Казалось бы, пустяк – ну, что за важность?
Но мне сегодня дождь совсем не нужен!
Цветёт жасмин, качая в лапах мокрых
обрывки мыслей о минувшей встрече,
в которых вечер, цвета тёплой охры,
загаром лёгким падал нам на плечи.
...А нынче всё уныло и безлико.
Зачем с собою краски унесли Вы?
Не сном ли были в час закатных бликов
смятенье губ и вздох нетерпеливый?
Как вышло так, что взяв гитару в руки,
Вы мой мирок разрушили на части
полётом пальцев, тихой тайной звуков,
где хрупкой нотой выплеснулось счастье?
Оно тревожит… Право, странно очень –
не смею верить этой новой дани...
А ливень что-то мстительно бормочет
и, вряд ли, Вы придёте на свиданье...
Накину плащ и выйду за порожек
туда, где дождь терзает водосливы.
Глазам не верю – розы… невозможно...
Но это Вы – промокший и счастливый.