"Моей вышивальщице".
Размеренность клеток белых
И девственность чистой канвы,
И первый стежок несмелый...
Знакомый наклон головы...

Родные, тонкие пальцы,
Как быстрые птицы, летят,
Свет лампы ложится на пяльцы,
И мягче усталый твой взгляд...

Узор, как ручей, протекает,
Струится за ниткой вослед...
Не видишь, что ночь наступает,
Но чувствуешь – скоро рассвет.

Ты зришь на пустой еще ткани
Неведомый, чудный узор,
И нити звучат голосами,
Как тихий и слаженный хор!

И маленьких крестиков сонмы
Сливаются в гимн мастерству,
В руках твоих ночью бессонной
Ложась чередом на канву...

...И есть ли что в мире милее,
Чем добрый, усталый твой взор,
Когда ты, гордясь и краснея,
Мне даришь готовый узор!

(нашла в инете)