Она давно не читала книгу, лежащюю на коленях. Ветер уже успел перевернуть несколько страниц...
На лавочку и под ноги то и дело опускались кленовые листья. Они были жёлтые, как солнечный день, и даже казались тёплыми и радостными. Те, что попадали в лужи, становились бригантинами или фрегатами и бороздили нехитрые просторы.
"Может всё дело в книге? Принц давно узнал свою любовь и осталось только поехать в свадебное путешествие. Как всё просто, если сложить строчки и буквы.
А если нет ни букв, ни строчек? Если только перебор струн или шелест шин об асфальт? Как сложить в слова тень дуба или запах мокрой травы? Какие строчки можно собрать из этих сухих жёлтых листьев?!?
Разве такое напишешь на бумаге? Наверное, так можно только облаками на синеве неба или волной по глади океана? А может ветром на жёлтом поле ржи?
А может я смогу? Я попробую...
Я попробую на мягком локоне тёмных волос.
Попробую упругостью губ.
А ещё попробую нежностью касания на тёмном плече.
Он же должен понять? Он должен услышать, как звенит роса в рассветное утро.
Как бьётся волна в тугую спину скалы.
А ещё он должен услышать ..."
На входе в парк мелькнул красный шарф. Он был ярким пятном на фоне серого пальто...

Книга осталась лежать. На неё иногда тоже падали листья, но ветер их прогонял на дорогу. Никому не было интересно, когда всё просто...