Депрессия

Накопилось... Тьфу! При чём тут накопилось! Что накопилось?!... Живу, работаю. Вот за последнюю статью главный похвалил. И как похвалил! Приспустил очки и глянул лучисто - хоть с его сероватыми зенками взглянуть лучисто - это как мыльнице рассмеяться. Однако же взглянул... "Виктор, я должен вам сказать... Это чудо! Статья ваша - чудо!...Наконец-то мы научились друг друга понимать!..." И руку пожал. Точно колокол за верёвку подёргал... Остолоп в голубых подтяжках! То есть чудеса возможны лишь под его непосредственным руководством! Научись, мол, понимать, что он хочет, и строка побежит, как по маслу... Дубовая башка!

Да не в "главном" дело! "Главный" - это не главное... Живу, работаю... Здоров пока что. Анька вот меня любит... По крайней мере, говорит так... А на самом деле?... К психологу-то зачем бегала? М-м-м-м??? Не так что-то... Что-то не так... ЧТО?!!! Мысли, заразы, разбегаются. Как мыши по щелям - шик, шик!... Может, просто думать на эту тему боязно? М-м-м-м??? Отчего глаза её иногда уплывают в сторону? Отчего в них прозрачность и тоска иногда? Полюбила другого? Боится сказать? Жалеет ме...

Брррррр-р! Нет, опять не в том дело. Опять не в том дело. Не в том дело опять... Просто... мне... не-вы-но-си-мо тя-го-стно жить. Почему? Почему, почему, почему, почему... почемупочемупочемупочемупоче... Стоп! Перестань! Не потому ли тебе, жалкий придурок, жить тошно, что... по сути-то ты никому не нужен! А-а-а?

Кхм-м-м-м-м... Вот живёшь. Работаешь. Пишешь статьи, фельетоны, рассказы. Печатаешься... А. Кому. Они. Нужны. Твои. Сочинения? Читатели прочтут и забудут. Переворота в душе у них не произойдёт. Стало быть, сочинительство твоё - штука необязательная, легко заменимая. Чем угодно - хоть рыбалкой, хоть сексом, хоть покупкой семян. Так. А ты на что рассчитывал? Собирался стать инженером душ? Диспетчером мыслей? Архитектором духа? Выходит, так. Но Толстой из тебя, как из линейки градусник: цифры и деления есть, а толку - нуль. Так... только измерить что-нибудь небольшое... или книжку заложить... А жар, степень болезни, температуру общества благодаря мне не определи-и-и-ишь. Дудки-с! Остаётся смириться с газетной рутиной... Шрифт, набор, корректура...

Стало быть, не гений. Хорошо. Не всем быть. Ладно. Зато человек приличный... или нет? У Толстого был характер поганый. Жена, говорят, с ним измучилась. А я... А что Я?! Глаза-то у Аньки тоскливые! Не из-за меня ли? Обижал ведь её, обижал... И не один раз! Особенно тогда, после театра... Как она отвернулась! Со спины было видно, как вдавилась голова в плечи! Как дрожала шапочка от всхлипов!... И ведь ничего! Не раскаялся даже - напротив! весь расплылся в довольной улыбке. Получил подтверждение своего над ней превосходства, с-скот!

Охххх!... М-да... Люблю её? Да, но... Ага-а! Выскочило-таки это НО, поздравляем-с!!! Неуверен, значит? Просто привык? А от неё требуешь нежности, ласки, восторженных глаз?... Если бросит меня, так правильно сделает!... О, какая тяжёлая и гнусная гадость!... Сердце верёвкой стянуло и тя-а-а-анет...

На работе часы висят - тупые, как физия главного. Дёргают стрелкой секундной, точно у них нервный тик. А ниже - компьютеры, папки, бабьё... С Анькой какая-то неразбериха... Ничто не радует. "Всё постыло"... Откуда это? Из Пушкина?... И Пушкина уже стал забывать. И уж если я забываю Пушкина, то кто же обо мне-то помнить будет?! Друзья? Глебка? Цезарь, который и не друг мне вовсе?... Поэт Сидоров?... Постой-ка, у него же сегодня эти... именины! Та-а-ак, и не пригласил даже, крыс церковный! Положим, я мог бы сам первый позвонить, поздравить... Идти к нему, конечно, не пошёл бы... Охота была на святош любоваться! "Слава Богу, выпили!", "слава Богу, закусили!"... Но пригласить-то ведь мог! Забыл, сволочь...

В дверь позвонили. Виктор Хромов вздрогнул, словно от укола чем-то острым в затылок. "Кого ещё принесло?" Запахнув халат, захлопал тапками в прихожую. Повернул замок, открыл дверь.

На пороге - высокий красавец. Чёрный весь, но сияет. Улыбка слепит. Тонкий нос, борода... Где кончается пальто - юбка рясы. Поп!! Ни фига себе...

- Простите великодушно, Виктор. Я отец Фёдор из храма, куда ходит ваш сосед, Гриша. Мы пару раз мельком виделись...

- Ну да-а,- медленно кивнул Виктор Храмов.

- У Гриши сегодня день ангела. Я был у него... Там зашла речь о вас и мне...- отец Фёдор застенчиво рассмеялся.- В общем, до ужаса захотелось вас повидать. Понимаю, что звучит очень нагло, но...

- Да ладно, нормально,- усмехнулся Виктор.- Хуже было бы, если обо мне зашла речь, а вам до ужаса не захотелось со мною встречаться...

- Да-а!- радостно закивал отец Фёдор, и глаза его переполнились радостным светом.

Храмов отступил и пригласил рукой.

- Заходите, отец Фёдор...