Сорок первый шаг в осень.

Под ногами шелестят осколки лета, еще теплые и уже лишенные жизни. Деревья бесстыже обнажают свои изнеможенные дождем ветви. Ветер, словно шут неистово носится, радуясь своей недолгой свободе.

Я иду туда, где уже нет вчера, но еще не наступило завтра. Иду туда, где время застывает в прохладном осеннем тумане и по щеке бьет холодный желтый лист, быстро сорвавшийся с ветки и потерявший себя навсегда. Серый пейзаж, хмурые прохожие, взъерошенный воробей... они все позади, за спиной.

А там, впереди только осенний туман. И нет внутри беспокойства, меланхолии, душевных терзаний, нервных расстройств, присущих данному времени года. Нет печали, грусти, метаний и страданий.

Есть только тихое чувство равновесия, некой невесомости, спокойствия. Нет холода, нет жаркого вулкана, нет боли, нет пустоты. Есть полная мира душа. И, Боже, какое же это блаженство идти по осенней тропе так спокойно и взвешенно, не жалея о безвозвратном и не гадая о несовершенном.

Идти и слушать чуть еле уловимое дыхание осени, такое же ритмичное, как стук собственного сердца. Вдыхать терпкий аромат присущий только этому дню. Знать, что твоя душа становится чище с каждым осенним дождем. Верить в то, что ты способен устоять перед соблазном сломаться и впасть в меланхолическую горячку.