Люблю стихи, как пламенную розу,
И без конца хотел бы их читать,
Но жизнь моя, сплошная проза,
И вы должны меня понять!
␐Я сам дитя военных лет,
И с первых дней остался сиротою,
Когда фашистский черный крест,
Покрыл Европу кованной пятою.
Всё испытал, узнал до срока,
И что такое жизнь, и как она жестока!
Я столько видел горя и смертей,
Детей, голодных и раздетых,
Убитых горем матерей,
Пытавшихся, хоть во что- то одеть их!
И спать пришлось мне не в постели,
А на чердаках разрушенных домов,
Когда Январские метели,
Вздымали снег до самых облаков!
А было очень уж морозно,
Так градусов где-то двадцать пять,
Из глаз моих катились слёзы,
И дрожь не мог никак унять.
Закутавшись в лохмотья,
Я стал тихонько засыпать,
Когда совсем чужая тётя,
Сказала мне: Не надо спать!
Пойдём ко мне, и вытри слёзы,
Ты будешь мне как сын родной!
С тех пор мне не страшны морозы,
Я был согрет её душой!
Всю жизнь я буду благодарен,
Той женщине, что не дала мне умереть,
И сам я, зная как мороз коварен,
Чужую душу всегда стараюсь отогреть!