Мир рушится, как осколки зеркала падают - из-под них проступает нечто черное, беспросветное, бесконечное и величественное. Осколки падают туда, исчезают, дробятся, и тот краткий миг падения, когда их еще видно - успевают взрасти и рухнуть цивилизации.

Расскажи мне о своей катастрофе, - поёт медитативный голос, эхом разносится, дергает пространство звучанием.

Миры падают, исчезают, складываются мозаикой, и только успевай избегать острого края, когда прыгаешь с одного на другой в стремление к свету. Или к тьме. Или - куда-то еще?

Осколки режут руки, пальцы, добавляют новые линии - ладонь покрывается столькими жизнями, скольких миров коснулись эти руки, сколько раз резались о кромки тех или иных миров. Животворящая кровь - наилучший клей, чтобы собрать воедино разрушающуюся вселенную, которая некогда цельным куполом простиралась над вечностью, прекрасная и завораживающая, как незапятнанное дымом звездное небо.

Расскажи мне о своей катастрофе, - поёт далекий голос, неземной, летящий, мягкий.
- Я приду среди ночи, если так будет нужно.
Не знаю, найду ли подходящие строки,
Но обещаю, что буду внимательно слушать.

Миры продолжают сыпаться, посверкивая зеркальной поверхностью, странники продолжают резаться об их края, кровавые капли - висеть в воздухе на незримых паутинах, создавая новые пути от мира к миру, от мира - к падения или взлету.
И голос над всем этим, звенящий, мягкий, вечный, независящий от слов и ритма, для каждого свой - но не замолкающий совсем никогда.