Посмотри - мой город замерз.
Его стены покрыты инеем, очень скользко, но лед трескается от этого ужасающего холода. С крыш свисают сосульки, и ветер - колючий, неприятный. Но это ночью, а днем - пронзительно солнечно, очень тихо. И больно от этого холода.
Этот город спит до весны, ворочаясь с боку на бок - ему холодно, слишком холодно, если он уснет чуть крепче - то уже не проснется, погребенный под снегом.
И мне везде холодно здесь, куда бы я не пошла, сколько бы ни сидела у камина - холод поднимается от кончиков пальцев рук и ног, и доходит до дыры в грудной клетке. В ней ночью шумит ветер, а днем - прячется мертвая тишина.
Но все равно, каждый день я выхожу на окраину города, туда, где мостовая обрывается тропинкой, ведущей в лес, и жду, по несколько часов. Подняв ворот свитера до половины лица, сунув руки в карманы, но даже перчатки почти не спасают, и две пары носков. И жду. Гудит воздух от мороза, кажется, тоже готовый вот-вот разлететься вдребезги, изрезать открытое лицо, впиться осколками в смешную шапку с волчье-кошачьими ушами, выколоть мне глаза.
Город спит очень чутко в предчувствии чужих шагов и считает дни. Ждет, пока они смешаются в одно непонятное, серо-цветастое месиво, и пока все перестанет представлять собой натянутый канат. Просто покажется одним долгим, очень долгим днем, наполненным ожиданием. И очень холодным.
Мы стоим и ждем - я и город.