Поэзией переулков мы скованы, связаны и оборваны.
Стены становятся вязью стихов, по водопроводным трубам течет наша кровь, мы становимся проливными дождями - осень все ближе, ближе, остается только стать ее цветом, ее музыкой, ее душой.
Мне не страшно, слушай, представь себе - мне не страшно! Мне только холодно, как и каждую осень, ноги мерзнут, но у меня есть смешные сиреневые и крылатые носко-тапки с компасом - я знаю, куда лететь.
Это так непривычно - прошлые августы для меня всегда были преддверием кошмара, вязкого ужаса на грани вечной мерзлоты. А сейчас просто холодно.
Осень дышит, ее дыхание - не леденящее, но пасмурное, сырое, простывшее.
За это лето я перестала стесняться некоторых вещей в себе, а еще - к прискорбию окружающих - стала к этим самым окружающим относиться равнодушнее, и как-то... практичнее, что ли. Приходят-уходят. Пульсируют. У меня есть те, о ком я беспокоюсь - когда есть, о чем. И я помогу в любом случае. Но в общем-то все не так страшно, как раньше, меня не пугает и не огорчает уже тот факт, что у каждого из них есть кто-то ближе, чем я. Эта простая и страшная в своей простоте истина уже не столь всеобъемлюще-ужасна.
Я требовательнее к себе и к окружающим, даже к случайным знакомым. И мой странный ритм жизни не позволяет мне подолгу находиться среди посторонних - они слишком часто дергаются и нервничают, когда не надо, и слишком сильно тормозят - не столько физически, сколько интеллектуально. Приноровилась уже видимо, что мне не все и не всегда требуется объяснять. И на кого я сильнее раздражаюсь - на них или на себя - неясно. Просто я видимо привыкла, что ты либо валяешься, бездействуешь и балдеешь, либо - погружаешься в происходящее, и рвешь когти, и - динамика, во всем, ничего не провисает, все слаженно и точно. Я не люблю ждать, будучи погруженной в действие.
Я знаю, что в моей жизни будет что-то еще - прекрасное и невероятное, пусть и не факт, что великое.
Ведь нечто важное у меня уже есть.
Осень крадется, но у меня есть еще две недели. Но моей крови она не получит.
Кровь моя ядовита и сладка. Поет в моем теле.
Слышишь - поет.