Когда мне будет восемьдесят пять,Когда начну я тапочки терять,В бульоне размягчать кусочки хлеба,Вязать излишне длинные шарфы,Ходить, держась за стены и шкафы,И долго-долго вглядываться в небо,Когда всё женское, что мне сейчас дано,Истратится, и станет всё равно —Уснуть, проснуться или не проснуться,Из виданного на своём векуЯ бережно твой образ извлеку,И чуть заметно губы улыбнутся…
Он
Когда мне будет восемьдесят пятьПо дому буду твои тапочки искатьВорчать на то, что трудно мне сгибаться,Носить какие-то нелепые шарфыИз тех, что для меня связала ты.А утром, просыпаясь до рассвета,Прислушаюсь к дыханью твоему,Вдруг улыбнусь и тихо обниму.Когда мне будет восемьдесят пять,С тебя пылинки буду я сдувать,Твои седые букли поправлятьИ, взявшись за руки, по скверику гулять.И нам не страшно будет умирать,Когда нам будет восемьдесят пять…