"Безжалостны истории страницы,
Писать на них — удел не слабаков.
За каждой строчкой — чьи-то судьбы, лица,
Рев пламени, лязг стали, стук подков.

Но время — добрый друг и враг заклятый —
Неумолимо увлечет их в тень,
И станет для потомков просто «датой»
Кому-то жизнь перевернувший день.

…И знали бы невольные герои,
Борясь, спасая, веря и любя,
Что, заполняя летописи кровью,
Ни капли не оставят для себя…"

(с) Ольга Громыко

Хм... Как же я люблю глядеть человеку в глаза. по ним можно узнать саму суть личности. Не зря же кто-то когда-то сказал: "Глаза - зеркало души". В них можно разглядеть глубоко скрытую боль, можно увидеть хорошо спрятано разочарование. И лишь немногие актеры, которые в совершенстве овладели своим ремеслом, смогли бы укрыть от окружающих свои переживания. Те же, кому не дано было мастерство актера, пытаются просто спрятать свои глаза под ресницами, челками и полами широких шляп. И все же, в глазах людей я привык видеть личность. Не важно какую. Главное то, что она была.
Так почему же в твоих глазах я не вижу НИЧЕГО?! Пустоту. Да, не скрою, во взгляде твоем можно прочесть много интересного. Призрение, ненависть, детскую обиду... Но это не то... В зеленых твоих глазах нет души. Нет человека. Почему?!
Это значит, что тебя нет? Или ты так умел, что скрываешься в океанах зеленых полей? Нет, навряд ли. Скорее, ты просто пуст. Да-да, именно так. Прошу, не обижайся. Пустота в твоем сердце, пустота в твоей душе - вот то, что отражается в зелени твои чудесны глаз. А мне так бы хотелось заполнить твои пустоты собой. Своими мыслями, переживаниями и эмоциями. Но кто же я такой, чтобы вмешиваться в твой мир? Правильно, никто. И, разговаривая с тобой, мой милый, я, кажется, понял причину твоих страданий.
Мы с тобой похожи. И я, и ты, мы оба не принадлежим себе. Всего лишь фантазия, мысль, не смеющая даже думать о своей жизни по ту сторону зеркала. Ты понял, что всего лишь игрушка в руках сильнейшего. Ты всего лишь персонаж в шутку окрещенный Белым клоуном. Призванный веселить народ жалкими попытками победить сильнейшего. Того, чья победа заведомо была запланирована судьбой. Судьбой ли? А кто же тогда пишет наши истории?
А сейчас скажи мне, мой дорогой, приятно ли ощущать себя чьей-то куклой? Приятно ли быть всего лишь отражением одной из многочисленных граней автора строк, что навечно заточили тебя в одиночестве? Приятно ли осознавать, что ты не победишь? Приятно ли понимать, что тебе уготована не смерть, ее мы давно не боимся, но забвение. Нет, не говори. Я не хочу, чтобы твои бледные губы прошептали хоть слово. Я и так все вижу в твоем взгляде. Не приятно. Не приемлемо. Не выносимо. А кто в этом виновен? Лишь тот, чье шальное сознание решило поиграть. Решило поиздеваться в угоду себе. Эгоистичное желание выплеснуть свои мысли на бумагу. И тем самым, обрекая нас на вечные муки. Так стоило ли нас создавать для того, чтобы потом убить... Нет, не убить. Сгнобить в пучине забвения. Истлеть, оставив за собой горстку пепла, как и те страницы, на которых написаны наши судьбы. И никто даже не подозревает о том, как мучаешься ты, кто не имел своей воли. Кто хотел, кто почувствовал вкус свободы, но не сумевший расправить крылья. Крылья, что сломал шальной росчерк гусиного пера.
Что ж, видимо, таков удел книжных героев. Но кто сказал, что мы смиримся и покорно склоним головы?! Кто же подумал, что мы оставим все, как есть. Правильно, Никто.